... это так сложно... прощупывать существо души и вздрагивать над незаживающими ранами... не над шрамами, нет, к рубцам как-то привыкается более-менее... а вот именно эти косые полосы на сердце, как от бритвенного лезвия... и это все - ложь... только ложь способна так исполосовать - с виду незаметно, неглубоко, по сути - до самого дна сознания... Постепенно привыкаешь одергивать мысли от объекта чувств как обожженную сотни раз руку от источника не огня даже - просто тепла. Когда уже просто боишься верить и любить... Потому что знаешь, что она снова оставит след в душе - безжалостная, расчетливая ложь. Тебе говорят - не буду больше лгать, и ты понимаешь - вот она, очередная первая ложь... Будешь. Лжешь каждый раз, и откуда мне знать, кто я тебе сегодня... Твоя правда заключается в констатации лжи... парадокс... и ведь ты понимаешь, что это невыносимо больно, и все равно - режешь. Зачем? Гонишь прочь, одновременно оплетая сознание дополнительными нитями... нитями чего? Любовь, нежность, тепло сочится из ран... для кого? Даже кричать кажется глупым и никчемным... ты умираешь изнутри, как умирают старые города от эпидемий... за глухими стенами, чтобы никто больше не смог вдохнуть паров смертельного яда одиночества в толпе. Когда все рядом - но не можешь дотянуться. Когда твои слезы ничего не значат, и ты бредешь в толпе, не замечая людей. Когда тебя спрашивают: "Ты плакал?", - а ты машинально утираешь высохшие на ветру слезы, не замечая, что ты все еще плачешь, а слезы уже закончились. Когда не можешь бежать и падаешь от усталости на многочисленных ступенях (куда?)... когда душа молит тебя - уходи, я не вынесу больше... когда люди оборачиваются, чтобы вслушаться в слова, произносимые тобою вслух (о чем?)... когда плевать на визг тормозов и цветомузыку светофоров, потому что ты просто не видишь вокруг ничего... только заваливающееся вбок небо и невесть откуда взявшийся поручень, за который - рефлексом из старой жизни - ты успел ухватиться, чтобы не упасть окончательно...