Вдоль неспящих автострад и витрин,
Вдоль сиреневых калек-фонарей,
Где податлив неба черный муслин,
Под туманным взглядом звезд-якорей,
По Варварке, тенью неба скользнув,
К Спасской башне в ожидании сна,
Кромку месяца в апрель обмакнув,
По бульварам тихо бродит Она.
Не тревожа чуткий сон голубей,
Не подняв ни взгляда, ни головы,
Мимо кованых железом дверей,
Геометрией полночной Москвы,
Легким шагом, не касаясь совсем
На асфальтовых рубашках заплат…
Спит дождем размытый каменный Кремль,
Возвращаясь на столетья назад…
По Арбату, словно кистью, пройдясь,
В омут памяти ныряет порой,
Ни о чем уже в душе не молясь,
Вытирает слезы нежной рукой,
И на Чистые пруды, словно в храм,
И в останкинских дубов полумрак,
И по темным, неприметным дворам,
Незаметная почти… только так…
Темный плащ ее любовью подбит,
Длинный шлейф не даст оставить следы,
И алмазной крошкой россыпь обид
Тает в прошлом, как весенние льды.
На щеках и на ресницах ее
Слез жемчужины и горечь-вуаль…
Но и в этом тоже счастье мое –
Потому что это Просто Печаль.