Пепелище не зарастает, тропы тихо сочатся кровью...
Где-то, милый, тебя мотает... утром прошлое станет новью.
Ты за что мне вонзаешь в душу равнодушие и небрежность,
Я ль не спутала море с сушей, чтобы выплеснуть в омут нежность,
Я ль не выломала устои, я ль не выкроила из сердца
Ту русалку, что ноги моет, безголосо, за крепкой дверцей...
Я ль к ногам твоим не сложила быль и небыль, любовь и веру...
Ртуть горячая бьется в жилах, сердце стонет, не зная меры...
Милый, как там тебе живется, стало, верно, светлей и чище...
Реже вдохи... и только вьется ворон черный на пепелище.