Озябшая улица смотрится в небо как в зеркало,
Моргает усиленно в ночь запотевшими стеклами,
Пространство измерив одной ей известными мерками,
Наверно, такими же скучными, серыми, блеклыми...
За шумом шоссейным не слышно дыхания космоса.
Игра телепатов запуталась в сотовых роумингах,
Живем с ускорением, но - с ощущением тормоза,
Сбивая друг друга, как кегли шарами для боулинга.
Весь мир поделили на алко- , шопо- , трудо- голиков,
Бредем от кровати к работе, от той - к холодильнику.
Язык наш и то - череда единичек и ноликов,
Протянутых сетью от аськи к сигналу будильника.
И вроде бы бред, но "Delete" и "Backspace" - предсказуемо,
И я буду впредь говорить честно все, что покажется,
Хотя бы пока это право не есть наказуемо,
Постольку-поскольку когда-нибудь все же накажется...