Однажды он подарил мне ромашки. Не такие ромашки, какие бывают в букете, перевязанные ленточкой, а ромашковый куст с корнями в грязном земляном коме, завернутый в старый красный пакет. На улице, как назло, шел такой нестерпимый ливень... он вошел мокрый, со стекающими по лицу ручьями воды, а в руке держал этот ромашковый куст. Купил у бабульки по дороге... не было ничего дороже этих цветов, никакой миллион алых роз не мог сравниться с красотой надломленных стеблей. Как пронзительно тогда было мое счастье. Мое счастье, которое стояло в дверях, протягивая мне "букет". Мое сокровенное-неделимое...
Я посадила куст в деревне, под дубом. Решила, что любовь будет жить, пока жив этот куст. Через год куст скосили под корень. И скашивали все время, так что он успевал только дать зеленые ростки, редко выстреливая цветами. Сегодня я обнаружила новый "ползунок" от того куста - так далеко, что даже не верилось. Но он цвел, и во мне таяла какая-то глыба льда.
Я все так же люблю его... или, может, даже больше, тоньше, чище. Душа к душе, ниточка к ниточке. Пусть физика делит нас на галактики и эпохи, важно, чтобы его душа прикасалась ко мне так же, как тогда, когда я обнимала его, а нос щекотал странный ромашковый куст.